Golpe de ala, golpe de Dios

EL SÁBADO PASADO, a las 2 de la tarde entré a la estación del metro de Steinway y Broadway, en Queens mientras sorbía un café helado de arequipe (hecho en Starbucks) y tan pronto entré al tren y me senté, hice el reconocimiento visual que se me ha vuelto una obsesión hacer cada vez que lo tomo: de 13 pasajeros 6 teníamos iPods.

Mientras el aire acondicionado me resecaba la garganta observé al frente de mi banca a una coreanita de unos 19 años que ojeaba una revista que tenía a Angelina Jolie en la portada mientras a su derecha una muchacha blanca de unos 24 años, miraba su pedicure francés y arrullaba un bolso Louis Vuitton que a las leguas se veía mas chiviado que los tenis Redbrook y las gafas ReyBan que vendían en Sanadresito cuando yo era sardino. A mi izquierda un muchacho negro de esos que cargan media tonelada de pelo pegachento y oloroso bajo un sombrero de lana con los colores de la bandera de Jamaica, sudaba sin parar mientras el último álbum de Robert Thicke escapaba a todo volumen de sus audífonos. Finalemente mi alrededor lo completaba un señor blanco con bigote mazamorrero y pantunflas que en la esquina cabeceaba, babeaba, se rascaba las güevas y se levantaba asustado solo para volver a caer fundido 5 segundos después. Otro viaje normal, triste y desabrido, hasta que llegamos a la estación de Queens Plaza y ella se subió.

Inicialmente, no la noté, pero cuando se puso de pié en la mitad del vagón, todos volteamos a mirarla. Era negra, de unos 55 años de edad, de humilde apariencia (definitivamente tercermundista) y llevaba una bolsa de papel del Gap y una bolsa amarilla con rojo, amarrada con un nudo. La señora puso las bolsas en el piso, respiró profundo y procedió a meterse la mano derecha bajo la axila y a aletear el brazo izquierdo, produciendo sonidos flatulentos.

Prrr... prrr... prrr....

Todos empezamos a mirarnos desconcertados pero con obvias ganas de cagarnos de la risa porque creíamos que era una broma y ella en vez de parar, empezó a caminar por la mitad del vagón de arriba a abajo mientras gritaba, en un inglés mas o menos correcto pero con un fuerte acento antillano:

— El Dios de los cielos está cansado de tu iniquidad America... (prrr)
— ¿El Dios de los qué está qué?¿qué carajos?
— Vuélvete a Dios América o Él (prrr) (prrr) (prrr) te entregará a tus (prrr) enemigos...
— Hmmm, la coreanita me esta sonriendo... ¿será que le caigo? She's kinda cute...
— ...los homosexuales, (prrr) y los que abortan (prrr)(prrr) son culpables de la sangre que será derramada en suelo americano... (prrr)(prrr)(prrr)
— Me cago, me cago... ¡ay Dios que me cago de la risa!
— (prrr) ... y ustedes que ahora se rien de mi y mi mensaje (prrr) llorarán y crujirán los dientes... (prrr) (prrr) (prrr) pero aún hay tiempo América, arrepiéntete...(prrr) (prrr)
— Vé, mirá, el viejo del bigote mazamorrero se despertó...
—(prrr) ... y ahora quiero orar por (prrr) cada uno de ustedes... (prrr)
— ¡Esta señora está genial! ¿Estará disponible para fiestas? ¿No tendrá un tarjetica?

La señora procedió a pararse al frente de cada uno por medio minuto mientras se desgañitaba pidiéndole a Dios piedad para nosotros, pobres (aunque fácilmente entretenibles) pecadores.

Finalmente, la señora se sacó la mano del sobaco, cogió sus bolsas y se sentó en silencio al lado del muchacho negro que para entonces se había quitado los audífonos. No pidió plata y no hizo un sonido más, pero un silencio incómodo se esparció aniquilando el buen humor que reinaba tan solo un minuto atrás. La señora se secó la cara con un pañuelo que luego guardó en la bolsa con el nudo y se bajó en Lexington y 59th con paso cansado pero lista para darle batalla al diablo —en su manera muy particular— en otra estación y en otro tren, purgando a punta de flatulencias la maldad del corazón de aquellos que pululamos las venas de New York.